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C’era una storia che veniva raccontata, nella mia famiglia. Iniziava con mio padre e una febbre violenta. Così violenta da spingere mia nonna a chiedere aiuto ai tedeschi. Era il 1944, era la Repubblica di Salò e lei non aveva alcuna simpatia per i nazisti. Ma il loro ospedale era l’unico posto nel quale andare. La cacciarono in malo modo. Andò a casa, prese un mitra, due bombe a mano, e tornò per prelevare un medico che visitò mio padre, gli diagnosticò il tifo e lasciò le medicine che servivano. Mia nonna lo riaccompagnò in ospedale e nonna sfuggì per miracolo al plotone di esecuzione. Ma questo era solo l’inizio della storia…

Due madri

Due madri

Ugo Barbàra

Certe storie non hanno un solo passato, né un solo presente. Certe storie si intrecciano continuamente, e scambiano chi le vive come se conoscessero i fili che compongono il tempo uno a uno....

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